Baby Rubi Rides Again

Toca a campainha. Abro a porta. É ela.

— Mas você estava na Romênia!

Baby Rubi está segurando a bolsa enorme enquanto espreme uma bisnaga no sovaco.

Resfolega.

— Porra, você não vai me convidar, não?

— Não. O que é que você está fazendo aqui?

— Trouxe o nosso lanche.

Sou tomado de súbita depressão. Suspiro. E entrego a Satanás o futuro do dia.

— Foda-se o mundo. Pode entrar.

A figura gorda passa por mim e vai para a cozinha.

Parece que conhece o apartamento há anos.  

— Cadê o queijo?

— Que queijo?

— Como é que você quer que eu faça um sanduíche de queijo sem queijo?

Lógica perfeita. Como é que eu não pensei nisto antes?

— Pensei em comprar queijo mas desisti.

Baby me olhou surpreendida.

— Por quê?

— Pra que é que eu queria o queijo, se eu não tinha a bisnaga? — Ganhei.

Baby não se deu por vencida.

— Me aguarde. Vou ali embaixo comprar.

Abanei a mão.

— Esquece. Eu tenho margarina.

Enquanto comíamos a bisnaga e um café requentado, arrisquei perguntar.

— O que é que você está fazendo de volta no Brasil?

Baby fez a mesma cara de surpresa de antes.

— Você não sabe?

— Não, não tenho a menor idéia. Conseguiu um habeas corpus contra as cento e cinquenta acusações da sua ficha corrida?

Baby deu de ombros.

— Ah, você sabe que eu tenho contatos. Ninguém vai me prender.

— Você não me respondeu.

— O quê?

— Porra, o que é que você está fazendo aqui?

— Vim retomar a terapia.

Botei a mão no peito.

— Comigo?

Ela riu.

— Com quem você queria? — E apontou para o gato Cassius. — Com ele?

Cassius veio se roçar em minhas pernas. 

— Viu? Se fodeu.

— Vi. E se você ficar dando bobeira, enfio uma vassoura você bem sabe onde.

Cassius saiu de fininho.

— São quatrocentos e cinquenta dólares. E adiantados.

Baby abriu a bolsa, sacou um bolo de notas, contou algumas, e me passou novecentos dólares.

— A consulta de hoje, e mais uma de amanhã.

Eu me senti a própria profissional do sexo. Ou o profissional, sei lá.

Mas grana é grana, e mostrei o divã.