Meu nome não é Malaquias

Não importa que o sobrenome de meu pai seja Malaquias. Não importa que eu tenha nascido no interior do Sertão. Não importa!

0 velho Malaquias

Mas parece que aos caras da Polícia Federal, importa sim, porque minhas fontes me disseram que quando voltar a haver passaporte novo (agora não há grana para emitir, quá, quá, quá!), eles não vão querer me dar um com meu verdadeiro nome.
- Mas o seu verdadeiro nome é Carlos Malaquias! - Tinha de intervir o bundão do Horácio.
- Claro que não. Desde que sou gente, sempre soube que meu nome é Karl Malak, caraca!

- Não é não, Carlinhos - e o desgraçado cai na risada na minha cara!

- Meu passaporte romeno não me deixa mentir! Olha aí, olha o Karl Malak escritinho aí com minha foto.

- Esse seu passaporte fajuto é da época da ditadura na Romenia. Não vale nada depois que o comunismo acabou.

- Eu sou Karl, Karl, entendeu?

- Vulgo Karl,  vulgo, sacou?

- Porra, o Luis Inácio não é Lula? Então eu sou Karl, droga.

O panaca enfiou de novo a cara no jornal, e parece que me esqueceu.

Não pude conter um suspiro. Eu soube que o pessoal que está indo para a cadeia tem a cabeça raspada. Mas pior do que perder a minha vasta cabeleira - pelo menos nas partes posteriores - vai ser se me chamarem de seu Malaquias ou desgraça maior, de Véio Malaquias. Eca!