O gato bolado

Sabe aquele negócio de repente, instantâneo?

Pois é, foi um negócio desses com o Cassius, o gato do Horácio. Foi no batente, no abrir de porta da primeira vez em seu apartamento. O bichano desinfeliz me viu, encrespou as costas e se eriçou todo, manifestando os seus sentimentos.

RISSSSSHHHH!

Não posso lhe tirar a razão, porque odiei aquele monte de pelos alergênicos com dois olhos azuis e malignos, também instantaneamente.

— O nome dele é Cassius.

— Está anotado. E anota você que o único cara no mundo que teria o direito de se chamar Cassius era o Clay, e inda assim ele mudou para Mohamed Ali.

Pois bem entrei, a vida seguiu do jeito que já se sabe, comigo evitando pensar que aquela besta-fera existia, até que um dia o Horácio veio me pedir socorro.

— Ainda bem que você chegou, Karl. Você tem que me ajudar a tirar o Cassius de dentro do armário!

— Hem?

Um miado pungente nos interrompeu, e viramos ambos a cabeça para o quarto.

— Que é que houve? Você estripou ele? — E dei uma casquinada (risadinha baixa e seca, se é que você já não sabe).

Acho que Horácio não gostou, e veio logo com acusações.

— Aposto que foi alguma coisa que você fez com ele.

— Eu? A gente se evita desde o primeiro dia e, pelo menos nisso, o nosso relacionamento tem dado certo.

— Mas ele está parecendo maluco, agarrado literalmente com unhas e dentes às paredes da gaveta e não quer sair de lá de jeito nenhum.

Fomos lá olhar.

— É, parece que ele endoidou mesmo. Será que é convulsão?

— Karl, você nunca viu convulsão não?

Olhei de novo para o felino, em diagonal na gaveta. Estava de barriga para cima e com as unhas firmemente cravadas nas laterais.

RISSSSSHHHH!

Dei um pulo pra trás.

— Chama um exorcista.

Horácio nem respondeu, e eu insisti.

— Chama um padre ou um pai-de-santo, porque isso aí é incorporação, com certeza.

Horácio se afastou um pouco e me olhou em dúvida.

— Sério, o que é que você acha que ele tem?

— Ou é bad trip ou nó nas tripas.

— Porra, será que ele tomou o meu anti-depressivo?

— Sei lá. Por via das dúvidas, fecha a gaveta e deixa ele enlatado até amanhã de manhã.

Dito e feito. Ficou só um miadinho que Horácio resolveu que dava pra aguentar.

Mas, sabe da tal da pulga atrás da orelha? Pois é, fiquei assim.

Fui até o quarto, subi na cadeira e olhei em cima do armário. O saco plástico onde guardava o haxixe estava com um pequeno rasgo. Do lado de fora, uma bolota meio comida. 

Gato filho-da-mãe. Bad trip pra você, garotão. Tomara que a sua viagem seja horrível e você veja muitas ratazanas com três vezes o seu tamanho.

Voltei pra sala. Cassius continuava miando. Olhei para Horácio e sorri solidariamente.

Só quero ver quando vier a larica.