Psicanalista de Madame

O Horácio não gostou quando lhe disse que ia colocar uma placa no hall do edifício.

— Isto aqui é um prédio residencial, e não há possibilidade de colocar nada na portaria.

— Au contraire. Eu tenho o direito disto. A minha profissão é legal, e nada me impede de exercê-la em casa.

— Começa que o seu diploma é fajuto. Depois, eu não quero e o apartamento é meu.

— Mein Gott!  E a liberdade de expressão onde é que fica? E a livre iniciativa?

— Não vai botar e está acabado — e se mandou.

É claro que eu botei.

De noite, quando chegou, estava soltando labaredas.

— Tudo bem de você colocar a placa, mas Psicanalista de Madame? Ficou maluco?

— Uai, eu tenho uma tendência hetero, você sabe.

— Claro que eu sei. A testosterona vaza pelos seus ouvidos.

— E daí que eu só quero mesmo é madame.

— Ficou doido? Você tem que tratar de todo mundo!

Eu não queria discussões e então topei trocar a placa.

Dia seguinte, a mesma estória.

— Porra, Malak, você ficou maluco?

— Eu? Porque?

— Psican-ANAL-ista?

— É.

— Como assim, é?

— Tudo acaba lá.

— O quê?

— Psicanálise, comida, temperamento, ansiedade, retenção, pão-durice, desejos inconscientes…

— Engraçadinho. Pois você vai mudá-la.

— Esta coisa está me saindo a maior grana. — E lá fui eu trocar a placa novamente.

— Não entendi nada.

— Lá vem você de novo. Se não entendeu nada, não pode reclamar.

— O que é que está escrito ali?

— Psicanalista, em russo.

— Então, qual é o sentido?

Era tão óbvio.

— Meu caro amigo, é que nem a Psicanálise.

Frente a seu olhar de bobo, completei, entediado.

— Sentido, Horácio. Não tem sentido algum.

E a placa ficou.